Sueño vivo:
primavera en Madrid
y sus colores.
Es invierno
y el cielo cae
de luz en luz. Fin.
Verano fugaz
dormitando siempre
y escindido.
Cuento rojo:
el otoño transcurre
y vuela el viento.
Una voz calla,
su magia silenciosa
hechiza el eco.
Sobran palabras
para describir el sol:
calor y vida.
Despierta ya
hormiga despistada:
Enero huye.
Bella oscura
la noche que danzando
muere viva.
Desde el ayer
llegan las despedidas:
adiós, presente.
No hay culpables
encadenados siempre:
la muerte libra.
Perfección nula:
en la sombra del viento
el polvo vuela.
La Fortuna ruin
gira sin inmutarse
hasta que para.
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