La música de las palabras.

Fueron cábalas de dioses sin nombre, libres en ausencia de letras, de notas, de cuerdas quiméricas, hasta que el tiempo hizo acopio de fuerza y confluyó en su origen, formando un destino plagado de memorias errantes. Llegó la lluvia soleada a componer matrices incuestionables de caminos divergentes, cada uno diferente, malditos o bendecidos por la determinación -nunca lo supieron realmente-. Se repartieron entre las líneas de pentagramas superpuestos entre universos paralelos, divagando a su manera acerca de realidades alternativas, todos absolutos y nadas relativas, tratando de no abarcar el infinito al bostezar, por miedo a destrozarse a sí mismos y tener que reconstruir sobre ondulaciones muchas veces remendadas, plagadas de fracturas invisibles. Vibran todavía de estrella a estrella, de piel en piel, como un mar embravecido a media tarde. Vienen y van, bailando al compás que la vida y la muerte marcan, con un tempo concreto, más lento cada vez, aunque nunca detenido. Están dentro y entre nosotros, como una melodía inaudible -ineludible- que va contando una historia. Nuestra historia. Y esa es la magia de todas las palabras.